Elogio del meticciato

Be', pure oggi ho imparato una cosa nuova: "meticciato". Non credevo esistesse questa parola, e avrei inventato "meticcismo" o "meticcità" per definire l'incrocio, la contaminazione e la mescolanza della razza. Anni fa avrei parlato di "bastardaggine": ma da quella volta in cui un mio fidanzatino mi regalò un cagnetto adorabile (una delle tante mission impossible che gli assegnavo per poterlo mollare, ma lui niente! riusciva sempre ad esaudire i miei desideri...) e che lo annunciai a mio fratello dicendogli: "Max, mi hanno regalato un bel bastardino!", e lui mi rispose: "Bastarda ci sarai tu! Si dice meticcio!", da allora - dicevo - ho adottato questo termine molto più polically correct.

E oggi levo alto un elogio ai mezzo sangue.
Qualche giorno fa l'amico Ormoled ha postato, con molta onestà, sul terremoto in Abruzzo, dicendo che no, non provava tristezza o rabbia. Comprensione, certo, ma non "dolore". Perché io, allora, da quasi due settimane ho il groppo in gola? Perché mia madre era abruzzese, di Avezzano, mi sono detta: soffro perché è la mia gente. Ma quanta "gente mia" ho? E da quella considerazione mi è partita la scheggia. Sono nata a Genova, da papà triestino e mamma abruzzese. Nonna materna di San Severo (Foggia) e nonno di Bagnacavallo (Ravenna). Nonna paterna di Gorizia (furlàn!) e nonno di Capodistria. Ho vissuto ad Augusta (Siracusa) e a Milano. Insomma, io sono di purissima razza meticcia! E fin qui il DNA.

Ma poi ci sono le varie adozioni sul campo. Sono una coccolosa: mi piace farle e riceverle, le coccole. Mi piace la gente e, spesso, alla gente piaccio. Ho trovato un sacco di "zie", "zii", "vicemadri" e "quasi-sorelle" che mi hanno adottato.
Una (comincio dal nord) era la sgnura Maria, di Torino, amica della nonna. Quando veniva a trovare i nonni (materni) a Genova, portava sempre dolcetti: per noi ragazzini (potevo avere 10 anni) i "Brut e Bon" (roba secca, con albume e mandorle) e per i grandi i Droneresi e/o Cuneesi, da sballo. Praline di cioccolata tipo mousse solida... al rhum! E che ne sapevo che c'era il rhum? Li fregavo, me li sparavo nascosta sotto il letto e poi mi sentivo leggera e felice e ridevo per ogni cazzata! E non mi offendevo se mi chiamava "cita", come la scimmia di Tarzan: ho scoperto solo più tardi che significa "bambina"...

A Firenze ci fu un'adozione doppia: un Capodanno di svariati lustri fa, io e il mio fidanzatino di allora venimmo adottati da Duccio e Lietta, i proprietari della pensione, ai quali ricordavamo, dicevano loro, i fidanzatini di Peynet... (ma che, scopacchiavano, quelli?) e che ci diedero "la stanza più bella". Col senno di poi, non riesco ad immaginare come fossero le meno accoglienti... ma fu egualmente fantastico!
Le zie di mio marito sono marchigiane (di Cingoli, Macerata) e, una in particolare - zia Nadia - mi ha adottato. Anche mia suocera era di Cingoli, ma non lo ha fatto... Be' mica tutte le ciambelle escono col buco, no? In Umbria, a Spello, il mio attuale marito mi ha chiesto di sposarlo davanti ad un filetto in crosta alla Pinturicchio (il pittore, non Del Piero...): posso non sentirmi umbra in pectore? Nooo!!!

Per anni - da single - ho fatto campeggio a Lido di Fondi, tra Terracina e Sperlonga, Lazio. Ma avevo Anna, come vicina di tenda. Napoletana D.O.C., iniziava alle otto della mattina (quando io avevo ancora la tazzona del cappuccio tra le mani) ad arrostire peperoni e a fare sughi: qualche volta ha anche impastato le fettuccine! Debbo averle sconvolto la vita. Alle 9 ero in spiaggia e ci rimanevo sino alle 7 di sera: bei tempi nei quali il sole non dava fastidio e si era una super lucertola! Verso le 2 del pomeriggio, sulla battigia passava l'omino (napoletano pure lui) con il carrettino delle granite e me ne prendevo una alla menta. Se dormivo, lui faceva una buchetta nella sabbia e mi lasciava il bicchiere al fresco. L'avrei pagato il giorno dopo. La sera cenavo con due etti e mezzo di cannolicchi pomodoro e basilico da mangiare col cucchiaio direttamente dal gamellino in cui avevo fatto il sugo: da trucida, OK, ma che goduria! Però Anna non ci stava: secondo lei, facevo la fame. Era impensabile che saltassi un pasto! Dopo qualche titubanza iniziale, prese coraggio a due mani e mi invitò a pranzo: "Signuri', dovete mangiare! Noi ne facciamo tanto, e ne teniamo pure per voi!". Insomma, era certa che non mangiassi per fare economia.

Inutile dirle che facevo sempre così e che mi piaceva. Declinavo i suoi inviti il più garbatamente possibile, ma non l'ho sfangata: ritenendo di ferire la mia dignità di povera, Anna non mi domandò più nulla. Ma quasi ogni giorno, la sera, al mio rientro in tenda, trovavo due piatti di plastica, uno sull'altro, a coprire peperoni arrosto in olio d'oliva, con qualche spicchio d'aglio e foglioline di basilico; o polpette al sugo; o pasta corta stracondita con una specie di ragù pieno di verdure, che ho scoperto essere la "salsa genovese", piatto, nonostante il nome, napoletanissimo. Se non è adozione questa, ditemi voi cos'è!

Dunque, dalla mia cartina mancherebbero all'appello poche regioni, perché le Tre Venezie (Veneto, Trentino-Alto Adige e Friuli-Venezia Giulia) le considero una sola, non rompete! D'altra parte i miei nonni di quelle parti erano ancora sotto gli Asburgo! Idem per Abruzzo e Molise che, quando sono nata io, erano una sola regione. Ma mi mancano sul serio la Valle d'Aosta, la Basilicata, la Calabria e la Sardegna.

A.A.A. Qualcuno vuole adottare una povera meticcia abbandonata? Non sporco, vi faccio le feste quando tornate a casa, faccio pure arf! arf! e mangio poco (be' no, questa è una bugia). A Roma, città in cui vivo da molti anni, qualcuno si vanta di essere "romano da sette generazzioni" (con due zeta): il vero romano de' Roma doc, vdt, igt, vqprd... o come vi pare. Insomma, l'orgoglio del civis romanus. Pfui! come direbbe Nero Wolfe: non sanno quanto sia più bello essere civis italicus!